Boca deserta, coração encharcado.
Nas veias corre as letras e, no caderno, derrama o caos.
O fogo consome; com as palavras, some.
Assim, nada foi dito.
Dito isso, nada digo.
Escondido, perdido, fugido.
Sinto… só sim, sinto muito por nada ter dito.
Poderia curar seu o mundo com meu machucado esquecido.