Categoria: EscritoraPágina 11 de 27

Os trilhos aguardam o trem; Na estação, ninguém. Silêncio após o estouro; Na garganta, o choro. As ondas buscam os seus pés; Meus pés, sem chão. Chapéu, sunga,…

Somos uma tela pintada por nós mesmos e pelos outros. O que enxergamos é aquilo que pintamos. O que o outro enxerga é o que ele pintou. Mas…

Os braços estavam trêmulos, o rosto desenhava bem as marcas do tempo e o cansaço. Camiseta, chinelos de plástico, bermuda e três latas de tinta, pintadas e escritas…

O que é a vida, senão um atar, desatar e reatar de nós?

O mundo é a camiseta da união que Deus colocou em nós quando disse: “Vão ficar aí até se entenderem!”

O maior cobertor é o da solidariedade.  

Quem é imperfeito e age, acaba fazendo mais do que aquele que nada faz por se comparar demais a um modelo perfeito.

A dor a consumiu, Podou seus galhos, Mas ela ainda está aqui, Com raízes fincadas no coração.

E mais uma pétala se abriu, Depois da chuva, Depois de murchar e quase morrer.

E hoje, pela manhã, o amor me disse: “Miau!”